Santa María

algo que ver con sparklehorse, saint mary


Acá en el desierto no se puede descansar. Que me arropes dulce enfermera, alucino nínfulas que vienen a por mi y me llevan. Subimos en un ascensor sangriento y viajamos por el límite, y veo arena hacia abajo, arena hacia arriba, cielo hacia abajo, espacio hacia arriba, aire hacia abajo, viento hacia arriba. Suenan cuerdas de guitarra o de arpa entre la arena y las ramas secas. Mis ojos están afiebrados, secos, lacerados. Los cierro. Mis pobres párpados, mis pobres labios, mi pobre cara, les cuesta moverse terriblemente. Vuelven mis ojos a ver con horroroso dolor, y otra vez estoy solo en medio de este inmenso castillo de arena seca lejos del mar. Tengo que seguir, tengo que llegar a los bosques, tengo que buscar asilo en el húmedo estómago femenino de los árboles. Si tan solo esas muchachas que bailan allí me oyeran ¡auxilio! o me vieran ¡auxilio! por favor, déjenme probar sus piernas suaves como mis pulmones sangrientos. Si tan solo esas muchachas que bailan allí fueran reales maldigo a este desierto que hace a la razón de los hombres lo que la culpa a sus corazones.
…
Después de todo ésta es una vida maravillosa. Elija lo que elija siempre va a ser mejor que ser un escarabajo, como aquel.
Un momento.
Esas Erinias que me siguen y me elevan. Ellas, las reconozco de algún lado. ¿Quienes son? Serán quizás mis hermanas, hijas de mi madre pero no de mi padre. Puede ser. O han de ser las esposas de mis hermanos, de dudoso linaje y pieles frágiles. Cabellos largos y trenzados y sueltos y negros y amarillos y naranjas. Y piernas gruesas que bailan al son de una música que no escucho. Este maldito castillo. Lejos de Acasta, Oceánide.
Revélenme algo diosas de la confusión. Algún dato, algo que me explique qué hago en medio de esta nada y por qué no recuerdo mi nombre. Si tan solo pudieran leerme la mente, o yo pudiera hablar. Pero mi lengua reseca se niega a moverse, a responder o a besarte bacanal demoníaca que me miras fijo como si fueras a delatar a tus compañeras y al destino. Vamos, vamos, suéltalo demonio hermoso y brillante. Dime qué es lo que estoy haciendo aquí, que hice para merecer este castigo, explícame que estoy en el infierno, que estoy muerto y llegué aquí, y entonces me pondré a pensar qué he hecho en mi vida de mal, de bien. Pero la incertidumbre no me deja concentrarme. Necesito enfocar mi energía en la idea correcta, en la verdad. Es que puede ser el último impulso que me quede ya en la vida, o en la muerte, o como se llame este limbo donde todas las dicotomías caen, donde se es, se es, se es.

Estaba esperándote junto al almacén de chatarra.
¿Qué acabo de pensar? Esa voz en mi cabeza, esa frase. No tiene raíces, no.

Estaba esperándote junto al almacén de chatarra cuando algo amaneció en la suela de mis zapatos.
¿¡Qué?! Oh por favor, inmunda tortura, qué es esto que me invade, filos que me tocan, déjenme al menos tener la fuerza para gritar, para llorar, nunca sufrí tanto y nunca estuve tan quieto. Horrible horrible tortura, qué peor que mantener este dolor adentro que se hace cáncer y me toma completo sin poder escupirlo en un alarido de potencia infinita, de vibraciones destructivas, lleno de lágrimas furiosas y más tristes de lo que cualquier hombre pueda imaginar.
Tristes. Estoy recordando. Tengo musgo en el plexo, humedad de vergüenza.
Ya recuerdo, junto al almacén de chatarra. Llegaste y te miré con mi Smith&Wesson 45.
Ahora mis manos están cubiertas de musgo.
Tu vestido marrón, sucio y muy liviano. Tu boca profunda y tus ojos carnosos y empinados.
No es musgo, no es musgo.
Te acaricié el estómago con mi arma y no es musgo, mis manos están podridas. Madre de mis hijos te saqué la vida por el ombligo y tu sangre tocó mis pies y mis pies temblaron de frío, y el frío ya no existe en esta repetición infinita de médanos con hadas.
Hija de Baco, ya se quién eres. Eres mi mujer, estás lamiendo tu sangre de mis pies para volver a la vida. Estás pariendo nuestra descendencia una vez más, a mi lado una vez más.
Tus comadres me entierran en la arena, o son el viento. La arena me está cubriendo y solo puedo pensar en los conejos que corren alegres por mi bosque, al que ya no voy a llegar nunca.
Te pido ayuda con las manos pero mis pies te dicen que me dejes morir, que me mates. El sabor de tu sangre y mi sudor unidos en tus lengua de agua fresca tienen la respuesta a muchas cosas. Acá en el desierto nadie piensa en palabras. Nadie pregunta ni responde cosas que alguien pueda escuchar. Todo cae, todo cae, voy a descansar.
Me arrullas porque sabes que ya nunca voy a poder dormir.
Esta es la tortura, este es el infierno, este es el lugar donde van los que matan a sus mujeres y a sus hijos.
Nunca voy a poder dormir, el ascensor vuelve a subir y yo, en plena conciencia, me voy pudriendo de a poco. Déjame quemarme de una vez, como un vaquero valiente, y vuelve a la vida, lejos de mi Euménide, diosa de la tierra y del fuego.