Carl Sagan

Cada vez escribo con una birome diferente.

 Agarro la que esté cerca, y la pierdo nuevamente.

Para Einstein la gravedad es una ilusión, un efecto de la geometría.

A veces la pierdo en la mitad de una frase,

y me queda el sujeto negro, y el predicado azul.

El ojo empezó siendo una mutación al azar,

un foco repentino fotosensible en el cuerpo de un organismo,

que lo perfeccionó,

en buscar la luz también.

La selección natural hizo su trabajo,

y la perfección divina el resto.

Hay una teoría que dice que las biromes están hechas para perderse,

para fluir en realidad, son una comunidad nómade,

que busca un nuevo amo cada vez.

No existe tal cosa como “mi birome”,

además no puedo tomar esa responsabilidad.

Hace más de dos millones de años ya estábamos en África,

hace cincuenta mil años estábamos en América.

El plástico no es algo que me parezca mal.

No prefiero las biromes de metal,

porque las pierdo igual.

Sin ir más lejos,

el centro de la tierra,

que ahora mismo está hirviendo abajo de mis pies,

está hecho de hierro.

Nadie nunca va a estar ahí,

nadie nunca va a estar en casi ningún lado,

es todo demasiado grande, por eso yo no me preocupo.

Y dejo que las biromes fluyan, por ejemplo,

y me resigno a que mis poemas sean irregulares en el papel,

todos distintos,

las partes,

todo se está moviendo todo el tiempo,

es por lo menos extraño que yo perciba tanta quietud.

Todo está estallando todo el tiempo,

la última vez que me estalló una birome,

y esta historia es real,

me la metí sin darme cuenta en la boca,

y quedé toda manchada de azul,

después me di cuenta y bueno.

La certeza de que hay vida más allá es frustración y ansiedad,

nunca los vamos a poder ver, no me mientan,

y yo acá con toda la boca azul, y algo vivo en otra galaxia

se mancha con algo y tiene toda la boca roja.

O no. O verde.

Y yo estoy acá, intentando generar una sensación

Irregular

En la forma de esta historia que me pasó a mí, a mí misma,

de verdad,

de ser la persona que pierde las biromes todo el día,

Porque se entiende ¿no?

Se me pierden las biromes y encuentro otras, y escribo

y el caos no es nada más ni nada menos

que rendirse a lo aleatorio.

Me rindo,

no prefiero tener razón.

La gente recién descubrió lo que sabemos, falta un montón.

Si hacés zoom out no terminás nunca,

si hacés zoom in tampoco,

me importa un poco lo de las biromes igual.

La verdad,

a veces encuentro algunas con las que es muy fácil escribir,

y hacen que mi letra sea menos fea y se entienda un poco más,

asique intento aferrarme a ellas, trato de vigilarlas,

guardarlas en su lugar, pensar en ellas,

pero un día las pierdo. Y me doy cuenta de que estaba en una secta que me acaba de liberar,

un culto inútil a La Birome,

veo que todavía es necesario aclarar que la teoría de la evolución está comprobada científicamente,

que no hubo un Dios que nos creó y nos cuida,

que somos el mismo intento de vivir de la vida,

que un cactus o una procariota.

Ahí dejo de escribir por un tiempo,

(Es 2016, hay gente que cree eso.)

pero un día tengo una birome de nuevo, escribo y la pierdo.

En el colegio me pasaba mucho,

en el colegio no me enseñaron nada de nada,

me vengo a enterar por qué soy polvo,

y que soy polvo sobre polvo entre más polvo,

flotando en el aire. Diez años después, veinte años después.

Que soy una gota en una tormenta, en una tormenta en cámara lenta.

Tan lenta que parece una foto,

una foto tan grande que tardo infinito tiempo en verla toda entera.

Atrás de las fotos hay que poner siempre el lugar y la fecha,

y algún comentario también,

es un mensaje al futuro, en birome negra,

el futuro es ahí cuando estemos viendo otra parte de la foto, una que viene después,

más adelante en el camino,

los cuadernos de Cobain en esa peli,

son un coso trascendental.

(hubo una primera persona que escribió en primera persona, y por otro lado hay el escrito más antiguo que encontramos nosotros)

Mis cuadernos son un coso trascendental,

todos desparejos, distintas gamas de azul,

distintos tonos de negro,

el ritmo no es un invento.

En tu paso por la foto, ahora estás viendo esto.

Si en algo hay que creer, yo creo en el ritmo, y en lo contrario

Me hace falta ver si se me pierde una birome, para poder buscar otra,

pero solo cuando tengo la urgencia de usarla,

necesito YA una birome que me deje escribir esto que pienso,

porque me lo voy a olvidar,

porque sospecho que el sueño y la vigilia es lo mismo, porque me olvido de ambos por igual,

se me escurre y necesito, como arena, una birome para atraparlo,

para saber así que soy soy,

por eso no es bueno perder la birome,

porque cuando la necesito no está,

se me va y no vuelve más, porque nada se pierde pero todo se transforma,

y eso es un bajón.

Cambia tu birome, cambia de color,

nunca serás Shakespeare, ni un televisor.

Perdí la birome otra vez,

creo que entiendo todo,

esos perritos con ropa los amo,

están por todo internet,

yo vestí al mío, y no les jode, no está mal,

y es tan gracioso.

Lo que sí ya entendimos es que un buen día,

un asteroide nos va a pegar,

pero es que yo no voy a estar acá para verlo,

es que voy a estar muerta,

Asique no es verdad, tranquilas,

Eso no va a pasar.