Autorretrato falso en siete espejos fallados

La aleta es como de una sirena nadando en la fuente, o la aleta es como de una ballena nadando en la vertiente. Cualquiera de las dos puede ir, están bien.

El barco parece muy chiquito comparado con el mar, o el marco parece muy chiquito acodado en el bar.

Acodado yo, mirando el barco en el marco. Y mirando el mar.

La voz en el teléfono suena latosa, dice Hola, estamos en el aire.

Y es cierto, estamos ahí, como flotando, en el aire.

La tos en el semáforo suena rasposa, suena como que me falta el aire y digo al teléfono Chau.

Y es cierto, estamos lejos, y estamos despidiéndonos, acá, tan lejos.

No puedo creer que haya tanto viento, es muy fácil caminar, soy como un velero. Suenan las campanas aunque no es la hora en punto, no son pesadas para él, no son de plomo para el viento. Él es denso a su manera.

No puedo creer que digas que te miento, es mentira tu penar, y ahi salis corriendo. Sus pasos rápidos hacen eco en las paredes de las casas, no voy a correr tras él, todavía no pude recuperar el aliento. El suspenso me supera.

Alguien canta una canción desde el único balcón con la luz encendida. Veo la luz en un charco entre los adoquines, el reflejo del agua chispea con cada gota, la canción se va rápido con la corriente, mis oídos son los adoquines que abren el agua en dos.

Nadie canta una canción desde que nuestro pequeño halcón voló con viento en contra a la deriva. Busca la luz de un barco con rayos bailarines, el misterio del agua chispea con cada gota, el halcón vuela rápido hacia el mar caliente, sus oídos son adoquines que abren el agua en dos (sus latidos son arlequines que gritan a viva voz).

El cantante es una especie de versátil volador que se esconde en sus piyamas y sus medias altas son los techos. Si te hubiera perseguido sabría que ahora estás encontrando la luz del faro, y el aire respira por vos, ya no podés más.

El navegante es una especie de volátil versador en donde sus palabras y sus tragedias santas lo han hecho. Si se hubiera extinguido sabría que no hay que ir hacia la luz del faro, que el aire te dice adiós, que no hay nada más.

Entonces el bar está repleto y no hay ecos en el humito celeste, afuera debe llover a mares porque de repente tu pelo una gota. Mojarse siempre es naufragar y secarse son solo los restos.

Entonces jugar es mi amuleto y hay restos de mi halconcito terrestre, afuera deben gruñir los zares porque de repente tu pelo me moja. Encontrarse siempre es naufragar y odiarse es solo un momento.