Demolición

Apagá la luz en los espejos querida, total es que los reflejos son una inmundicia incierta, ya no sé que creer. Mirá en la habitación contigua, las ventanas soplan su propio viento y nadie se marea, en cambio acá. La nausea y el polvo de tu padre muerto que sigue en el piso, ya no se puede andar sin pantuflas. Esa sensación horrenda de arenilla en los pies. Está en la puerta. Es un montículo de polvo que no me deja salir. Y para qué quiero de todas maneras salir querida, si escapaste presidida por el Ingeniero a zonas más reservadas. Escapaste al jardín a podar todo lo eléctrico que crecía ahí y después ya no volviste.

Las moscas que no dejan de llegar, no te trajeron de vuelta pero vienen, solas, a posarse en la espuma negra de mi sangre sucia.

Cuando se mata se es doblemente ruinoso. Una actividad de riesgo, el mayor equivalente de cualquier alianza. Pero claro, ella y su interés financiero por un número que no perdiera el calor. Traducías el boicot en fosforescencia quieta. El único misterio beneficiaba a la refinería adelantada de nuestros vecinos. Creo que ellos lo sabían todo, por eso yo me peinaba agachado en el tocador que se enfrentaba con su ventana. Mis mejillas querida mía, estaban rosas: el color bueno, la primera consecuencia visible del dolor o la culpa.

Ahora que soy solo, los vecinos me acechan, miran largamente mis cejas, el calibre de mi frente y mis lunares, que son como petróleo libre, como un dique muy extraño. Matar y huir, mejor olvidar. Ahora las moscas me dan la espalda.

Blue grass

Ay mi madre, como tocaba el blues. Había que subir el piano con las patas sobre unos baúles grandes porque era un desperdicio hacerlo sentar para tocar. Bailaba con las manos sobre las teclas y con el resto del cuerpo también. Giraba, saltaba, nunca le daba mal a una nota. Su saco dorado y el negro del satén; brillaba como un meteorito.

En su juventud, la gente sacaba los pianos a la calle porque no conseguían quien los repare. Estaban, viejos, destartalados, aburridos. Él los entraba a los pasillos, a los zaguanes, y con una tecla de éste, un pedal del otro los iba reparando. Si una tecla no sonaba le ataba uno, dos, tres cables hasta hacerla reaccionar. Si esto no funcionaba simplemente tenía que encontrar otra nota que la reemplazara. Así aprendió a arreglar pianos y a improvisar.

Era el principio de algo pero me olvidé de qué...

Si alguien se acuerda como seguía, lo escribe.

Como un cadáver exquisito del alzhaimer.

Matadour

Un oldie de delirio estudiantil.

Había un perro. Había algo como un perro. No todo es tan fácil, no era eso lo que amenazaba desde la oscuridad. Un jadeo parecía explicar las ganas incontrolables de volver al apacible pueblito de la costa. Una luz de vaivén entraba justamente por una ventanita que llaman venti-luz, dije chau sin querer. Chau. Y me quedé parado, sobre la arenilla color ladrillo que cubría todo el suelo.
Probablemente estaba atrapado otra vez en la cancha de tenis, pero ¿y ese perro? ¿y el venti-luz? Superé el misterio abriendo la puerta, efectivamente estaba en la cancha de tenis pero ¿de que club? Al abrir la puerta de enrejado romboidal me encontré en el Sertao, noreste brasileño. Quise volver atrás pero ya era tarde, la reja ya no estaba y un perro me miraba fijo bajo los rayos hostiles de un sol penetrante como nunca había visto. Era hora de buscar un nuevo hogar, entendí. Adiós Capital Federal, adiós Silvia, mamá. De todos modos nunca hubiera podido sobrevivir. El perro ladró advirtiéndome “atrás tuyo”. Me di vuelta para recibir una bala del arma infalible de Antonio das Mortes, matador de cangaçeiros.
Yo no era un cangaçeiro, pero merecía morir, antes que vivir tan ciego.

El espanto de los espacios siderales

El fenómeno denominado “espanto de los espacios siderales” consiste en una serie de reacciones químicas internas que se desencadenan en acciones cuyo nivel máximo de expresión aún se desconoce. Existe la creencia (comprobada más no aprobada) de que pueden darse sucesos a escala universal. Los seguidores de ésta creencia dan descripciones tales como “Se observa en el agua la existencia de más agua. La clásica fórmula de los estados líquido-sólido-gasesoso en el planeta, queda excedida por una suerte de vibración que recibimos de un lago o de un cubito de hielo dentro de su cubetera” o “El acto cotidiano de cortarse las uñas se vuelve una tarea increíblemente difícil, tal vez imposible” o, un fragmento del famoso Postulado del Pozo que explica, “un pozo sin barandal no es igual que un pozo con barandal, la profundidad varía según el miedo que le rodea”.
En un conocido experimento bautizado informalmente “El Amparo 2” (en referencia a su predecesor fallido llamado simplemente “El Amparo”) se le entregó a un sujeto una serie de objetos seleccionados con un criterio ambivalente (de piedad y de atropello) entre los que se encontraban: un cesto de basura mediano, un pañuelo de algodón, un arma de fuego automática, un termo irrompible, un portaplanos, y otros de índole más irrelevante. El fin de los objetos era ser utilizados de alguna manera (directa, descartando telepatía, telequinesis, sólo intención de uso) para defenderse de El Espanto. La consigna era esperar hasta el último momento, hasta el instante antes al quiebre, antes del cambio absoluto y rotundo de circunstancias, justo antes del sin retorno.
El sujeto es abandonado a su propia suerte, armado con los objetos mencionados (la presencia del investigador alteraría el devenir al punto tal de hacer inservible la experiencia).
El siguiente fue el testimonio del individuo que se expuso a “El Amparo 2”:
“Algo me roza la piel y los huesos, disparo una vez pero es inexplicable: como el proyectil es inútil el tiempo vacío mata la salva y el estallido. Todo el incidente es olvidado para siempre hasta dejar de existir. Nunca nadie disparó.”
El espanto de los espacios siderales se mantiene en el terreno de las cosas que suceden, pero que no podemos explicar.

Felpa

Los que nacieron para el fuego morían en el agua en la tierra en el aire. Sólo podían vivir en el fuego respirar fuego, todo terminaba si las temperaturas bajaban drásticamente. Los que nacieron en el agua morían en la tierra en el aire, morían en el fuego en el aire. Incapaces de desplazarse sin aletas, colas, tan inútiles colas para el fuego, y tan hermosas. Los que nacieron en la tierra morían en el agua, sobre el fuego. Morían en el aire sólo si todo era aire. Morían en el agua si todo era agua, morían en el fuego indefectiblemente. Sus ojos eran muy débiles en toda situación. Los que nacimos en el aire, moríamos en el fuego en la tierra en el agua. Moríamos quemados, todo es más hostil que el viento. La tierra es áspera y quema, el agua es densa y nos quema. El fuego y nuestra fina piel.

Fueron tan dichosos en el aire hasta que el aire los traicionó. A ellos. Podían volver, pero no querían. A nosotros nos abrasa el agua y es por eso que no vamos, no volvemos. No vamos. Sería descortés mentir, pero es cierto que nos calcina todo lo que no es casa. Iríamos, nos quedaríamos, nadaríamos, danzaríamos con la llamas, rodaríamos por sus tierras pero algo nos dice que no. No sería cortes mentir. Nosotros decimos que no.

Los que nacieron para el fuego insisten en chocar el agua será el resplandor que los cautiva. Se acercan cada vez más al mar, los rechaza hasta que los aspira. Ellos, completamente cautivados quedan cautivos y el fuego que respiraban se extinguió en el hechizo de las temperaturas más bajas.

Desesperados nos preguntamos ¿Por qué? Gritamos llorando ¿Por qué? Y nuestras lágrimas también son de aire para estar a salvo, siempre a salvo. Desde la cima de nuestras montañas omnipotentes y de mil caras, los vemos llegar a la orilla. Completamente quietos, sin rastros de chispas de su madre hoguera. Mojados se los descubre tanto más minúsculos. Parcialmente indefensos, completamente nosotros.
Les daríamos un sepulcro etéreo pero no podemos tocar sus alas, tienen agua y tienen fuego. Tememos que también tengan tierra y no les importó pero ahí están, en grupos de a 10 de 20 flotando, inquietos solo porque hay olas.

Una vez tocamos a quien nació en la tierra. Había sido traicionado por un viento ardiente. Una llama infame se enredó con uno de nuestros vientos y en el delirio de la lucha atraparon al terreno que respiraba. Lo último que fue, fue la destrucción. Los tres perdidos en un combate enfermizo y cruel por culpa de la llama desleal que jugaba a sus juegos.

Nosotros habíamos estado admirando a nuestra brisa, que hacía arabescos de la mano de remolinos y trombas. En un segundo todo estuvo devastado. Creímos que el terreno había tropezado con nosotros, e impregnado en todos sus poros de aire y de viento se había vuelto aire y viento. Los remolinos desolados tomaron la brisa completamente quemada y tomaron el aire y el viento. Ese fue el fin, la tierra traicionera seguía siendo tierra y convirtió nuestros remolinos en una nube de polvo.

Desesperados sacudimos el centro y todo el aire enloquecimos sin dejar a nuestros remolinos caer. El cansancio nos derrotó y la tierra volvió al suelo llevándose a nuestros hermanos.

Los que nacimos en el aire, morimos en el fuego en la tierra en el agua. Es todo y nuestra fina piel.

Felpa

Llegábamos naufragados de nuestras travesías, pero triunfantes. Y jamás nos respondían. Ofrecíamos sacrificios, echábamos humo al cielo en fogatas o con grandes mangueras. No teníamos señales. Se notaba en nuestros ojos, lo único que queríamos era contar nuestras aventuras. De otro modo nada de aquello habría valido la pena.

En vano, algunos ya al borde de la locura, armaban grupos que simulaban no saber nada de lo sucedido. Ejercíamos la actividad contentos, pero en el fondo sabíamos que todo estaba perdiendo valor, incluidos nosotros, incluidas nuestras peligrosas aventuras.

Sabíamos que nos escuchaban, gritábamos, escribíamos en grandes espacios, plantaciones, playas. Kilómetros de arena mojada mutaban en jeroglífico. Escribíamos en todos los idiomas conocidos. Algunos, ya al borde de la locura, inventaban nuevos idiomas, o nuevos dialectos, creyendo en esa alentadora millonésima posibilidad de acertar el de ellos.

Pero el cielo nada, el mar nada. El viento. Los padres infames de las piedras, los únicos acompañantes de estos náufragos en el recelo interminable de la caminata circular que parecían empezar todos los días. No daban una pista, un dato, un detalle.

Los más funcionales de nosotros, decretaron la obligación de un diario. Todos teníamos que escribir nuestras aventuras para, al menos, conservarlas para nuestros hijos, o nuestros hermanos. Se nos ocurría hasta releer más tarde nuestros escritos. Reíamos a carcajadas, quebradas. No nos olvidábamos de desear alguna palmada en la espalda, o un temblor de la tierra. Algunos, ya al borde de la locura, arrojaban sus diarios a los volcanes, se los alimentaban a las cabras. Suena igual pero es distinto, gritaban desquiciados, rogando que la ofrenda llegue a destino.

Perdieron el tiempo. Ya no hay tiempo. Cuando había tiempo tenían largas charlas, tomaban agua salada y comían telas de todos los colores. Festejaban. Pero ya no hay tiempo y nadie lo sabe. Todos están solos, los unos y los otros. Si los vieran, si tan solo los pudieran ver. Esas orejas gigantes, esas bocas de cráter, esas manos hermosas, ya todo es inútil. Una roca gigante cae, la amargura tapa ya sus ojos y sus narices. Ya no hay tiempo nadie sabe.

Extenuados ya débiles, comenzábamos rondas de baile. Nuestras ropas vueltas harapos, nuestros ojos de la textura del polvo. Apenas levantábamos los pies para ejecutar las volteretas, todos iban cayendo al piso. El sosiego parecía tomarlos con brazos que salían de la tierra y sus bocas echaban palabras de aire al cielo.

Todos preferimos hacer eso antes que seguir la farsa de ese baile del desconsuelo.

Fuimos apoyando las espaldas en el suelo para hablar en susurros inaudibles hasta que el polvo tomara con diplomacia el resto de nuestro contacto con ellos.

Algunos, ya al borde de la locura, giramos, cavamos pozos y unimos nuestros ojos con la tierra, nuestras bocas echando palabras de menos y menos aire al suelo.

Blanca

Las cenefas metálicas permanecieron inmóviles pero el Señor Mackers había desaparecido. El bendito mago, con su sonrisa boyante, decía… ¡magia! cada vez que encontraba nuestros ojos con sus ojos. Magia, magia, magia, una vez a cada uno. Estaba dichoso, Soda también. Pastor y yo perdíamos la paciencia. Inmediatamente el mago levantó la varita mágica acompañándola con un batir de su capa, y cuando parecía que su mano caería en un conjuro fascinante de nigromancia que nos devolvería al señor Mackers riéndose y con los cachetes un poco colorados, desarmó en cambio su atisbo grandilocuente en su valija guardando los elementos. Se sacó la capa, la dobló y colgó de su brazo, tomó la valija acharolada, cubierta de tantas estrellas fulgentes y se dirigió con paso firme hacia la puerta.

La única reacción fue de Soda que chilló –Espléndido, descollante, oh gran ilusionista- acompañado de tranquilos aplausos rítmicos. Pastor una vez más pareció olvidarlo todo y se entretuvo enseguida con un aparato de relojería descompuesto. Yo simplemente miré al mago maniobrar el picaporte, que daba problemas para trabar el pestillo, hasta que salió.
-Alguien debería ir a buscarlo- sugerí.
-¿A quien?- preguntó Pastor sin mucho interés, concentrado en las agujas descontroladas del cronómetro.
-En caso de querer que vuelva hay que llamarlo por teléfono y volver a concertar una cita. Tengo su tarjeta acá pero parece que está completo hasta Marzo- declaró Soda apuntando con sus anteojos un viejo calendario.
-¡Ahá!- bramó impetuoso Pastor, que se paró con vehemencia veloz y salió corriendo hacia la misma puerta por donde había fugado el hechicero, volviendo a entrar 5 segundos después con el sujeto tomado del codo, a la rastra.
- Claro- rabió – ¿dónde está el Señor Mackers? ¿eh? ¿dónde?- gritó. Yo me sumé con preguntas del tipo y Soda le refirió que era un placer tenerlo de vuelta en casa y que se sentía honrada por recibir sus servicios de manera tan reiterada. De todas formas su tono no era nada amable.
El mago explicó que él no tenía la respuesta, que habría que preguntarle al Señor Mackers, preguntó si alguien tenía su celular. Yo de hecho lo tenía pero estaba tan furioso e indignado que no quise entregarlo. Por suerte Pastor lo había anotado alguna vez y fue quien hizo el llamado.
- Tío, ¿dónde se metió? ¿está usted bien?- dijo para luego hacer un silencio y guardar el teléfono celular en el bolsillo de su camisa. Explicó, ante nuestras miradas expectantes, que el Señor Mackers había atendido el teléfono pero había colgado al escuchar su voz. Soda quiso increpar a Pastor pero él ya estaba entretenido siguiendo el microplan de una hormiga roja caminando por la alfombra. Se volvió inmutable.

Todos hacíamos lo posible para no caer en las garras de la confusión pero cada vez se hacía más difícil. El desconcierto era tal que en el medio de nuestras frases decíamos palabras inconexas.
- Dame, yo lo vuelvo a llamar. Decime el teléfono. Tren tren.- escupía Soda, mientras sacaba el celular del bolsillo de Pastor.
- Debe estar ahí. Ganzúa, menester. Te lo digo igual quince cuatro dos uno cuatro siete dos tres cero, calzas.- expliqué sin poder controlar el desembuche de palabras.
Y el muy sinverguenza brujo hechicero -Yo tengo una función en hora y media, así que me voy yendo. Grueso- dijo. –Usted no se va a ningún lado, caradura, ¡salamín!- dije.
- Atiende el contestador directo- sentenció Soda, metiendo el celular bajo el sillón.

Con un dolor de cabeza cada uno, el mago abrió reacio su valija acharolada, cubierta de tantas estrellas fulgentes, y sacó de nuevo su vara de la taumaturgia. Puso una condición, se llevaría el florero oriental. Aceptamos de tanta jaqueca, más nos parecía absurdo puesto que era un original.

Performó el mago bendito sus movimientos floridos, Soda Pastor y yo adherimos a él nuestros ojos, rendidos. El florero oriental se rompió en pedazos al caer por la fuerza de la repentina existencia física del Señor Meckers en el mismo espacio. Las cenefas metálicas apenas si vibraron. El mago se tiró al piso y se abrazó a los pedazos de porcelana.

El reciente Señor Meckers nos echó un ojo, nos lo clavó a los tres. Soda aplaudía porque el truco se había completado y creyó que era lo correcto. Pastor y yo lo mirábamos como llora en silencio el tío Meckers, con hojas de árbol verdes entre su melenita blanca.
-Yo prefería…- divagó el viejo para mirar después profundamente todo el salón.
-Diga, Tío. Diga- lo alentó Pastor.
- Me voy a la cama- pronunció mientras caminaba hacia la puerta del pestillo flojo, dejando huellas de arena mojada.

Ahí nos quedamos los tres sentados. A Soda le dio lástima y propuso contratar al mago para la próxima Navidad. Hicimos caso omiso y le pedimos al susodicho que se retire sin cobrar. Por poner triste al bueno del Señor Meckers.

Felpa

Un ala de aluminio sube y baja a decímetros del suelo. Alto, muy alto, en una parte de aire en la que jamás nadie estuvo, ni un avión ni un pájaro. Entonces el sol blanco tira un rayo al plateado del metal que rebota en un ángulo filoso de 47 grados aproximados a la certeza del número exacto. Nos pega en los ojos, nos pega y vemos todo blanco y después todo negro, y ahí el ala sube y baja otra vez. Algo suena a chapa pero es un sonido agradable, repiquetea y choca de frente haciendo una especie de crash crash, muy suave y no nos asusta. O eso parece. Nadie demuestra temor.
Hasta que el ala vuelve a bajar pero ésta vez parece estar queriendo lastimar a alguien, notamos que corta el aire por un momento porque se abre un hilo de vacío que es destrozado por el ala ahora subiendo en un golpe a todo que ordena de nuevo el espacio. La mitad cerramos los ojos y la otra mitad avisa cuando el peligro pasó. Quedamos algo inquietos, atemorizados en el fondo. Pero no nos vamos, nada parece movernos.
El hilo de agua que corría de norte a sur cambió su rumbo y ahora corre hacia el sureste donde todo es más seco. El nuevo orden parece tener sentido. El hilo nos moja los pies, algunos se enredan y caen. Como parecen disfrutar todos nos tiramos al piso. La altura del ala desciende pero sigue subiendo y después bajando. Como notamos que algunos cambiamos (antes estábamos parados, ahora no) el cielo se oscurece muy disimuladamente. La paleta de colores cambia al anaranjado, es más parecido a todos nosotros. Miramos el ala subir y bajar de nuevo y quedamos camuflados por la luz amarillenta. Se crea la ilusión de que todos desaparecen, cada uno de nosotros piensa que se quedó solo. Solo con el ala.
Ya no me importa descubrir que hay más allá de ella. O quién. No me atrevo a mirarla pero me levanto porque deduzco que ella, inmutable, también se va a elevar. No pierdo de vista que también va a bajar después de subir, me creo indefenso. Y por suerte llega la noche.
Los cuerpos y las cosas se vuelven a dibujar claramente, todo está muy oscuro hasta que los ojos se acostumbran a la luz indirecta de la luna. El ala, que nunca se había desdibujado, cambia su textura fría por una helada. Ya nada nos da miedo, porque de otra forma no podríamos soportarlo.
Mojados y silenciosos enfrentamos el viento frío que viene en oleadas cada vez que el ala plateada baja y cada vez que sube. Pensábamos que nada nos haría abandonar el privilegio de presenciarlo todo, pero algunos de nosotros toman unas piedras que vinieron con el agua, unas piedras redondas y pesadas, y las tiran exhalando aire hacia el cielo. El aire les da la fuerza que necesitaban y las piedras ascienden a velocidades incalculables. Algunas van cayendo en el camino, derrotadas por su propio peso, los dueños de esas piedras se agarran la cabeza, se tiran de los pelos en señal de derrota. Algunos vuelven a enredarse con el hilo hasta quedar inconcientes, otros se inducen el sueño porque prefieren no saber ya nada más.
Las piedras que siguen subiendo no bajan y se acercan al ala que no parece detectar el peligro. Nuestras cabezas arden de baja presión, estamos mareados, tres piedras golpean el ala como puños, otras tres la derriban.
El ala cae y muere sobre uno de nosotros. La vemos morir. Se queda. Nos pican los ojos, tenemos gusto a metal en las bocas.
Cada uno levanta a uno de los inconcientes, despertamos a los dormidos y nos vamos.
(No sabíamos qué habíamos hecho, nadie tocó el ala muerta)
El humo aparece para invadir todo, seguimos caminando y nos perdemos entre la niebla.

¡presenta su próximo texto de investigación!

“Cuando no tenés una llaga en la boca”

Los estudios más recientes explican todo lo que usted necesita saber sobre un afta o llaga bucal, pero… ¿Qué pasa CUANDO NO TENÉS UNA LLAGA EN LA BOCA?

Texto robado de algún médico común (leer con poco detenimiento):

Las aftas constituyen la alteración bucal mas frecuente junto con la caries y la enfermedad periodontal.
Aparecen como una erosión de bordes eritematosos y centro blanquecino, de 3 a 5 mm. de diametro, preferentemente en las caras internas de las mejillas y labios, paladar blando, suelo de la boca o bordes de la lengua.
Las mas frecuentes se curan por si solas en 7 a 10 días. Durante la fase aguda de tres o cuatro días pueden llegar a ser muy dolorosas, interfiriendo con la alimentación o con el habla.
En la mayoría de los casos no hay causa aparente que provoque el afta

Clasificación:

Estomatitis aftosa menor:
• Ulceras de pequeño tamaño, de 1 a 10 mm, generalmente alrededor de 5 mm.
• Aparecen en numero de 1 a 5.
• Presentan un halo de eritema alrededor de ella
• Duran de 7 a 10 días
• No son muy dolorosas
• Se presentan casi exclusivamente en la zona no queratinizada de la mucosa oral; labios, mejillas y lengua.
• Se presentan en el 80% de los casos.

Estomatitis aftosa mayor:
• Normalmente de mas de 10 mm. Aunque a veces pueden ser mas pequeñas
• Aparecen en numero de 1 o 2
• Eritema periulcerar variable
• Duran de 2 semanas a varios meses.
• Generalmente aparecen en el borde de la lengua, fauces o paladar blando
• Muy dolorosas, dificultan la alimentación.
• Curan dejando cicatriz
• Se presentan en el 10-12% de casos

Estomatitis aftosa herpetiforme
• Tamaño desde 0,5 a 3 mm.
• Aparecen en elevado numero, de 5 a 100
• Son redondas, pero tienden a coalescer tomando formas irregulares
• Pueden durar desde 1 semana hasta 2 meses.
• Afectan normalmente al interior de los labios y a la cara inferior de la lengua.
• Pueden ser muy dolorosas

pero… ¿Qué pasa CUANDO NO TENÉS UNA LLAGA EN LA BOCA?

Cuando no tenés un afta la boca presenta una apariencia normal, el interior es rojizo y brilloso por la baba. Todo tiene básicamente el mismo gusto a boca, y la lengua no tiende a dirigirse a ninguna zona en especial. No te duele ni te arde nada y por eso podés:

- Comer mandarinas
- Comer naranjas
- Comer tomates o ensaladas con tomates
- Comer ensaladas con condimentos avinagrados
- Tomar cosas calientes
- Pensar en un montón de cosas que no son el afta
- Dar besos fuertes
- Ponerle limón a la milanezza
- Recibir besos indistintamente en todo lo que se llama cara
- Acumular comida en la zona no afectada
- Disfrutar de una salud plena y duradera
- Comer kiwi

Consideraciones que no pueden omitirse (1) :

Se debe valorar el tiempo que nos toca en este mundo sin ningún tipo de llaga o ulceración bucal, porque cuando la tenemos lo único que queremos es que se vaya de una vez.

La navegación y el riego a través del Chaco (2) :

“Una vez me mordí adentro de la boca y me salió una llaga”, testimonio brindado por Meister Cookie, el alemán que contratamos en el lab para dar testimonios sobre cosas que pasan y que se sienten cuando sos un humano.

(Cuando no tenés una llaga en la boca omite imágenes de llagas en la boca por asquerosidad de las mismas. Aquél que quedárase con las ganas es libre de tipear afta en google images en su computadora personal (PC))

¡Pedíselo a tu kiosquero amigo!
Si él no lo tiene pero igual querés que te venga con tu diario danos tu dirección y el dia y la hora que pasa el diariero por tu casa.

Notes at the foot:

1-2 Intertítulo correspondiente a “LA ENERGÉTICA Y EL DESARROLLO DE LA CUENCA DEL PLATA, Alberto T. Casella – Felipe F. Freyre, Cuenca Ediciones, Buenos Aires, 1973.

es hora de unas pelis

Hete aquí, uno de los primeros trabajos de la Compañía Socialera de Culto. Conjunto semi-productor formado, para variar, por las repetidas Bergman-Gurevich. En esta entrega, y para empezar a promocionar nuestra peli de terror bautizada con el working táitel de "Brenda y Brenda", presentamos "El presidente del Incaa".

Sinopsis: "El presidente del INCAA" es un video didáctico que explica los deberes y obligaciones de dicho sujeto en la primera persona del singular, información tomada de los apuntes de la materia Producción y Planificación de nuestra carrera cinematográfica hacia la nada. Toda esta información en balde puede servir para estudiar para el examen final de la materia.

Ficha técnica:
Presidente del INCAA: Brenda
Cámara: Brenda

Aruba, Jamaica ooo I wanna take you

Bermuda, Bahama come on pretty mama

El nombre y los ojos cerrados

- Así era Olga, caminaba y el aire fresco empezó a cambiar. Sentía en la piel, en la cara, como pinchazos helados. El aire se movía, me empujaba y me soltaba. Me iba envolviendo. Estos golpecitos escarchados eran ya un hecho. Ahora, de repente, el mundo era así. El aire frío parejo suave había cambiado por una situación constante de alteraciones y movimientos que se acumulaban en mi campera. Estaba cada vez mas fría y pesada, toda mi ropa. No sentía los dedos, algo brilloso los cubría. Podía tocarlo. Las puntas de mi pelo soltaban brillo también. Era parte del viento.
- ¿El aire cambió?

- Si si, completamente.

- ¿Los golpes eran agua fría? Estaba…
- ¿Agua?
- ¿Estaba lloviendo?
- Yo no se… como lo llames Olga, fue todo muy extraño.

La teoría conspirativa que hoy nos compete: LAS MONEDAS

(¡¡No incluye extraterrestres!!)

Para empezar yo diría que las macroempresas de telefonía celular son de las que mandan dos tipos muy bien vestidos y peinados, con anteojos negros para sol brillantes y armas con silenciador. Como para elegir un prototipo de matón a enviar en caso de inconvenientes. Por otro lado, en el caso de las empresas de transporte colectivo yo me arriesgaría a pensar en varios señores (de tres a seis), un poco excedidos de peso (uno de ellos demasiado flaco, como para contrastar), con la barba un poco crecida y vestidos sin ningún tipo de criterio y con algún tipo de suciedad, con olor a hombre y armados con cadenas, palos, puños pinchudos de plata oxidada, facas y navajitas.
De todas maneras estas figuras solamente son requeridas si falla la principal e infalible arma de defensa de dichas empresas: los intereses económicos que manejan.
¿No resulta acaso sospechoso que todos los días, después de acaparar monedas llegando a veces a métodos prácticamente desleales, una las ponga en la maquinita del colectivo para no verlas nunca más? Si todos estamos poniendo nuestras monedas en esas máquinas infames ¿por qué no vuelven? ¿por qué la escasez de monedas si las monedas están ahí?
Acá entra en juego la teoría:
1. Si yo voy por la calle y tengo las monedas justas que pude recaudar (A. comprándome algo que no necesitaba para obtener a cambio las benditas. B. sacando de la cartera de mi mamá que anda en auto C. mintiéndole a todo aquel que cuando le pagás dos con veinte te pregunta ¿veinte centavos no tenés? Y vos: No, nada.) y quiero hablar por teléfono a la casa de Brenda. ¿Acaso voy a poner mis monedas en un teléfono público? ¿acaso voy a entrar a un locutorio para intentar pagarle 25 centavos con un billete de dos para que me mire mal, me escupa y me pida que me reitre sin chistar? Yo no lo creo. Voy a usar mi exclusivo teléfono celular que a cambio de la ventaja de llamar desde la comodidad de la calle me cobrará un 300% más de que lo me saldrían las opciones anteriores. ¿Casualidad? Difícilmente. ¿Sospechoso? Ni que lo digas.
Acá entramos en la segunda parte del sistema:
2. ¿A quien le pueden pedir amablemente las empresas monopólicas de telefonía celular que restrinjan la circulación de monedas? .................................. ................................................................
.............................................................. ¿Ya está? Si, claro, porque ya lo dije antes ¡¡a las empresas matoneras de colectivos!! Los tipos acaparan todas las monedas y ¿Quién les va a decir algo? ¿el presidente? Todos juntos a coro ahora: yo… nolo… ¡creo!
Acá cierra todo el asunto, estas dos grandes redes de empresas se unieron para lograr un fin en común, trabajo en equipo para vencer a fuerzas más débiles (eso seguro se lo enseñaron a los empresarios en el colegio contable y en la facultad de economía y en la universidad de la vida), que vendríamos siendo nosotros.
Podríamos también pensar qué incidencia tienen las macroempresas internacionales golosineras a las que les compramos cualquier cosa para obtener metálico (empresas que compraron todas las de acá y ahora son tipo 3 multinacionales ¡¡¡Villa del Sur y Villavicencio son las dos de la misma dueña me vengo a enterar!!! ¿A donde hemos llegado?).
Pero como aparenta delirio paranoide no me voy a extender en esto, no porque piense que es mentira, sino porque probablemente le baje la credibilidad a mi firme teoría ya presentada, llegando a involucrar a los “mendigos” que piden monedas. ¿Quién los pone ahí?
¿No mencioné ya la palabra mafia? Será en la próxima ocasión.

Aca en Namibia ni se nos ocurre pararla de pensar

"TODAS PODEMOS OPINAR SIEMPRE Y CUANDO TENGAMOS CON QUE. "
E.A.Poe

Acostumbrada ya a la crónica infidelidad de mi mascota, amigo de lo ajeno y de las medias, me resigno. Permito, dejo sin rencor que festeje al otro. Había un animal que eyectaba pis de la alegría por la llegada de mi acompañante, hasta el momento un olor desconocido para su hocico (dato: los elefantes huelen por la boca porque su exceso de nariz es contraproducente a fines prácticos).

Yo huelo por la nariz y los delfines por la cabeza (dato: antes de tener la nariz en la cabeza, los delfines tenían la nariz en la nariz, pero después nacieron. En un punto intermedio entre lo primero y lo segundo la nariz se les trasladó para atrás). Yo huelo por la nariz y también se digerir. Algunos me dirán, sos una bolsa de órganos, y yo lo reconozco. No soy mas que un paquete de intestinos que se trasladan, que vienen en distintos tamaños y colores, mas pulmones, riñones y tantas otras bolsas y bolsitas de carnaza y fluidos, y ya lo se, todo esto no debe oler nada bien por mas calvin klein que le tiremos (yo, elijo el Eternity). Hablando de comerciales está este otro que me afecta sobremanera (cambio, cambio de canal cuando lo veo), el de la señora que mientras lava la ropa se le aparece algún cantante, el mas barato que encontraron, porque si era ricky martin todavía… (no que me guste pero tiene un poco mas de nivel (bueno, admito que fuego de noche y nieve de día me gusta un poco, y hay otra mas nueva que también, (y bueno))), se le aparece un cantante romántico de cuestionable facha (billetera mata galán, Ricardo Montaner igual ha de estar forrado en cheques sin fondos) bueno, dejo de hacer paréntesis… la cosa es que a la tipa mientras lava la ropa se le aparece un cantante atraído o traído por el jabón, eso no queda muy claro, si es causa o consecuencia. Acto seguido su lavadero se transforma en una bella pradera donde el ama de casa y su galán harán alguna cosa que no sabemos que es porque el comercial nos regala con un final abierto. Lo que sí se es que él la abraza de una forma medio libidinosa, ¿será que estos dos fetos sangrientos crecidos, limpiados y maquillados para la cámara irán a tener relaciones carnales? ¿hasta donde quedará satisfecha la primera expectativa de la mujer al comprobar que un galán está solo con ella en su casa mientras papa y los nenes trabajan y van al cole?

Pero quiero detenerme en la condición de ex bebe lleno de placenta que son la mamá, el cantante axel y todos nosotros. ¿Cómo se ha llegado, partiendo de esta condición, a idear una forma de medir un cocodrilo en base a una persona en posición horizontal y una computadora, por dar un ejemplo? ¿Quién fue el bife de lomo que inventó a las computadoras, o a los cocodrilos? Y mas aún, en unos siglos, cuando se pierda el rastro de dicho corte de carne con un cerebro multifunción autoprocreativo llamado genio, ¿dirán que a las compus las inventó el mismo que a los cocodrilos? ¿Dirán que fue dios? ¿O aceptarán al fin y al cabo de que Dios es también una pelota de durezas con blandezas y pelos? ¿O aceptarán al fin y al cabo que no existe y dejarán de mentirle a las masas para sacarles información para hacer mas computadoras? ¿o entenderán que las masas tampoco existen y ellos como parte de la masa, sorry, pero tampoco? ¿Ahí desaparecerá toda esta locura de una vez? Quedaremos encerrados en el cerebro de Henry, la masa de aire y energía que pensó todo esto. Todo se imaginó, a mi con mi costillar por dentro, a mi mascota traicionera, a los fashion emergency, a todos los pantalones y las pelucas, al jabón en barra y en polvo, a Máikol Jackson y a mi ortodoncista, que piensa que los chinos van a conquistar el mundo el día que se harten de comer arroz (siempre arroz dice, cuando se cansen van a salir a conquistar países para comer otras cosas, carne, cosas mas ricas). Teoría cierta, y por que no, válida, pero eso es un tema para mas adelante.

La vuelta del cualquieblog-descontractú

el problema real acá, si no mequivoco, es que la leche se corte en un punto del tiempo. Y el problema real dentro de ese problema de índole bastante real es el siguiente: que ese momento no está definido por una, y mas aun, que las nefastas consecuencias sorprendan a una con el pseudoyogur ya todo paládeo y glandulasensitido, vomitivo. mejor sería que sorprendan a una en la ducha, con un chorrito de liquido blanco denso con durezas (los famosos pedacitos) pero sobre el brazo, o sobre la cabeza (vease el comercial en el que una señora, como una, desea profundamente que el mundo esté hecho de leche para que ella pueda bañarse en su millonaria pileta blanca. La quiero ver cuando la pileta caduca, a donde va a parar toda esa leche putrienta. Esa señora no está considerando que el mundo vencería en un par de día de estar hecho de leche (a no ser que haya un ciclo natural como el del agua, pero con la leche. No, no puede ser... porque la leche podrida a algun lado tiene que ir a parar. ¿Donde era que poníamos nosotras toda la caca? podría ser ese mismo lugar...(revisar esto))).
Entonces una sospecha que la vida es quizás todos esos momentos en que una olvida problemas de base tales como la autonomía de la leche. Y llega a su casa para descubrir por segunda vez en el mes que la puerta de entrada estaba abierta, que había estado abierta por horas en un sumum de desprotección. Una lamenta no vivir en la selva, porque para qué tanta casa tanta pared si la puerta va a estar abierta. He aquí el vacío existencial, el vacío de significado de algo tan certero como una pared. Un helado un almohadón un oso de peluche otro helado mas pero esta vez no está. Concluimos ¿un helado que no está es como una pared con la puerta abierta o como la infame autonomía de la leche que nos juega broma tras broma tras broma? La contradicción de la conclusión interrogátil, multiple choice, hermética.
Si Chaplin era un dictador y un cualunque, pero decia m.m.m. (medio mudo masomenos) que la voz era como un alien que nos tomaba desde h.h.h. (hadentro hacia hafuera). Entonces ¿de que nos reimos chicas?
De la otra variante, de cuando decido que "¡esta leche se corta ¡ya!", y la leche se corta, y a la puerta la desenchufo con mis propias manos para que deje de des y activarse, y a las falsas dos opciones le agrego una mas, la C, y la miro y me rio, y hago ta te ti y me sale la B y me da lo mismo de nuevo y ya ni ganas de hacer ta te ti tengo, porque gasté las últimas zucaritas en un chorrazo espeso de leche cortada.

Como manotazo de abogado

Estas locas locas leyes


Y así es que no cuento con mas opciones que acudir a este fragmento legislatorio que estoy conciente, puede resultar un tanto controversial. El artículo 103 inciso b fue modificado muchas veces, es sabido. Pero ¿cual es la modificación que rige hoy en día?, la versión que tengo aquí entre mis propias manos, a la que voy a apelar para demostrar a la justicia que mi cliente es inocente.
Si, es cierto, el señor Chiquitti tomó dinero que no le correspondía. Si, está en las propias declaraciones de mi cliente, el señor Chiquitti utilizó ese dinero para viajar a Praga y hacer un vuelo de gravedad cero con 5 mujeres que vestían bikinis. Si, tambien es verídico que con uno de esos bikinis, regalados cariñosamente por el señor Chiquitti a sus cinco amigas, podría comer una familia entera por dos meses. Sentimos mucho la confusión que se provocó al no haber reconocido toda esta información ab initio, pero es por eso que ahora la quiero detallar con claridad.
El señor Chiquitti adquirió con accesión el Complejo Shopping Devoto pensando que la naturaleza le proporcionaría el dinero necesario para mantenerlo en pie, malentendido que lo llevó a la ruina deselazándose el episodio en un embargo preventivo seguido de arresto por desacato a la ley. El señor Chiquitti se había puesto toda la ropa que le fue posible y salió corriendo por la avenida Beiró. Provocó accidentes, mas luego no quiso hacerse cargo.
El señor Chiquitti especuló con fondos públicos, y agravado el agiotaje por descaro, alevosía y ostentación, provocó la ira de un pueblo entero.
Para ir redondeando, el señor Chiquitti la pasada semana, primera del corriente mes, infirió en un agravio con el señor juez al expresar los siguientes pensamientos, si me equivoco la taquígrafa sabrá corregirme, y cito “Ustedes los jueces son todos iguales, por arriba se visten con esas togas y por abajo usan todo tipo de tangas y portaligas”.
Entonces, digo yo, como abogado defensor del señor Chiquitti ¿qué hacer? No me queda más que recurrir al artículo 103 inciso b bis último salmo de esta oh gran Biblia Judicial que reza de la siguiente manera, Su Señoría sabrá corregirme si me equivoco: Todas las leyes anteriormente redactadas quedan abrogadas perdiendo su validez.
Asi es que ya ven, el señor Chiquitti puede ser declarado inocente en fe pública de felonía, exhibicionismo, desacato, putañéz, con cuestionables comportamientos de compadrito, pendenciero, vanidoso, valentón. Más aun, abusos, daños morales e intelectuales, robo, robo y mas robo. Pero ¿es acaso un delito gastar tanto en un traje de pantalón a la francesa, saco corto y ajustado ribeteado con trencilla, bontincitos y ribét?
No, ni eso, ni nada de lo anteriormente dicho es un delito gracias al artículo 103 b bis.





- Doctor Pierna, ese artículo no existe.




Bueno, valía la pena intentarlo ¿no?

Las invaluables aventuras de Chota, Garcha y Tulipita

Hoy: Chota y Garcha impiden que Tulipita se exprese

Con la actuación estelar de ¡¡¡la señora Amalia Vázquez!!!
Y 1 (uno) invitado sorpresa…


Empieza el viaje, ajústense los cinturones, ¡vamos a adelgazar! Bienvenidos.

((Melodía separador)(:)(p arará pa pa parará, rararai ta ta tlán; p arará pa pa parará, rararai ta ta tláááán))

Chota: Hola Garcha
Garcha: Hola Chota ¿Cómo estamos hoy?
Chota: Muy bien, espectacularente mi querido Garcha. Parece que tenemos un programón el día de hoy.
Garcha:Si, tenemos entradas con descuento para ir al cine, y después una birra o algo.
Chota: Buenísimo, ¡me muero por empezar!
Garcha:Vamos entonces directamente con nuestro invitado del día de hoy el señor Tulipita.
Chota:¡Pido aplausos!

Tulipita: Hola hola, buenas noches.
Chota: ¿Como estás querido?
Tulipita:Y acá ando, medio garrón…
Garcha:Ah ah ah
Chota: Ah ahhh
Tulipita:Si, parece que me vence el contrato y no me lo renuevan y no tengo donde ir a parar…
Chota: Bueno bueno mis queridos, pasamos a parte de los juegos. Muchas gracias Tulipita, en un rato estaremos con vos de nuevo.
Garcha:¿Tenemos un llamadito Chota?
Chota: Sin diuda mi querido Garcha, ¿hola, quien habla ahí?
Tulipita: Che, siento medio que estoy un toque solo, mi familia no me da ni una mano, ustedes que son mis amigos por ahí, no se…
Chota:¿Quiénsabemiquerido?perovas a tener que esperar un ratito a que llegue la sección donde hablamos con vos. Unos minutitos.
Tulipita: Bueno, bueno…

Chota: En el próximo bloque, ¡no se lo pierdan! pero ahora…¿Cómo es tu nombre querido televidente?
Amalia Vázquez: Amalia, Amalia Vázquez.
Garcha:¡Ah como la reconocidísima estrella de comedias rancheras!
Chota: Ay es verdad.
Amalia Vázquez: Si, si.
Garcha:Decime, ¿Cómo se siente tener Su nombre?
Amalia Vázquez:¡Soy yo! Soy yo, la original, y llamo para concursar. Quiero hacer una vida más normal, como la gente normal, ¿Qué se yo? ¿Por que no puede una llamar a un programa de te vé para intentar ganarse… ¿Qué es lo que sortean?
Chota: Mi querida Amalita, que emoción, hoy sorteamos una máquina de escribir Olivetto, que viene con sistema de paréntesis de última tecnología.
Amalia Vázquez: ¡Buenísimo, me quiero ganar una Olivetto!

Riverito (el que dice lo del oooochooooooo): Máquinas de escribir Olivetto, ¡tecnología de punta en su hogar! Y no se confunda Olivetto, la que tiene una O al final. Oooolivettooooo.

Garcha: Diva, estrella de la ranchera señora Amalia Vázquez. Tengo que hacerle una pregunta, si sabe contestarla se lleva la inestimable escríbelotodo. Acá va, … prrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr (como haciendo un repique de tambor) …
Amalia Vázquez: Ay vamos, ¡vamos! Que me muero de intriga y ansiedad, mezcladas con un poco de nerviosismo adrenalínico…

Tulipita: Si, yo se como se siente eso. Si me permite decirle señora Amalia, p¿uedo llamarla Amalit?a, lo que quiero decir Amalita es que sus películas a mi me han cautivado desde mi más tierna
Chota: Disculpá que te interrumpa amigo Tulipita, pero es que estamos como en el medio de algo acá. Un bloquecito y estamos con vos.
Tulipita: No solamente

Garcha: Gracias camarada. Disculpe el interbrupto compañera de aventuras señora Vázquez le formulo la pregunta…
Amalia Vázquez: Formúleme por dios, formúleme de una vez ¡no doy más de la fatiga pneuro ansiosa!
Garcha: ¿Cuál es el nombre de la famosa actriz de comedias rancheras que protagonizó éxitos como Asesinato en el senado de la pasión y Risas en el rancho grande?
Amalia Vázquez: ¡Ay! ¡Amalia Vázquez, es la señora Amalia Vázquez!
Chota:¡Muy bien Amalita, mil puntos, diez más, felicitado con caritas sonrientes!
Amalia Vázquez: Qué alegría.

Tulipita: Nada, vengo para acá a ver si me contagio un poco de esa alegría, ando un poco para abajo sino y

Chota: Amalita no cortes, quedate en línea y producción te dice como encontrarte con tu nueva…

Riverito: Oooolivettoooo, la mooooderna, la ooooriginal, la que noooo tiene eñe, la que termina con oooo.

Amalia Vázquez: Ay, gracias Chota, gracias Garcha. ¡Saludos!
Garcha: Chau chau, divina.

((Melodía separador)(:)(p arará pa pa parará, rararai ta ta tlán; p arará pa pa parará, rararai ta ta tláááán))

Chota: Bueno, después de este momento de altas emociones con gran presencia de la algarabía, nos despedimos por hoy lamentablemente Garcha…
Garcha: Si, Chota, se nos acabó lamentablemente, ese, aquel, el que es tirano en la televisión asi como en la vida.
Chota: Es la men ta ble, pero ya nos quedamos sin tieeeempo.
Tulipita: Yo me quedé que les quería decir, resumo, un segundito, algo muy importante.
Garcha: Ay, Tulipita, una pena, el próximo programa, no cortes, ahora te quedás con producción que arregle cuando te podemos hacer un tiempito, medio bloquecito, algo…
Tulipita: ¿Qué no corte qué?
Chota: Ay, nada, dejá que tenemos solamente 5 minutitos para hacer el cierre del programa.
Garcha: La próxima nos contás querido, vení, vení acá al costadito que hay unos canapés… producción, denle el Paddle Watch de regalo, ahí está querido, te llevás un…
Riverito: Paddle Watch.
Garcha:De regalo. Chota… decíamos que la men ta ble mente el programa de hoy ha llegado a su fin…
Chota: Así es Garcha, no sin agradecer la presencia de todos ustedes, pero lamentablemente esto es todo por el dia de…


Coda
5 minutos más tarde
Tipo de producción: Mirá macho, en la última no dijiste ninguna o, por esa te pago frase regular.
Riverito: Pero no tiene ninguna o la marca.
Tipo de producción: Bueno, yo no le puse el nombre, que se yo.
Riverito: No, claro, YO le puse el nombre.
Tipo de producción:¿Qué se yo quien le puso el nombre?
Riverito: Ah, no, y YO sí se quién le puso el nombre.
Tipo de producción:¿Qué te pasa flaco? ¿Qué querés? ¿Qué averigue quién se lo puso? Mirá que averiguo…
Riverito:Y dale, averiguá, hacé lo que quieras, a mi no se me van a caer las medias…
Tipo de producción: Bueno, listo, ya vas a ver. podrías haber dicho Woch igual.

El espejo

Día 52:

Jack Malloy:
Francastel decía que hay que darse cuenta de que la perspectiva es una construcción intelectual y social, no un descubrimiento. El descubrimiento de algo representativo de una realidad sustancial, no. El espacio plástico del Renacimiento no es la mejor transposición posible del “Espacio”, sino una expresión particularmente feliz de la figura del mundo para una época y para un grupo de hombres dados.
Lito:
Pero si yo hago un dibujo con perspectiva, lo miro y es igual que el espacio. No puedo entender que otra forma puede haber de representarlo si mi fin es plasmar todo esto que me roza, que me contiene. ¿Entendés? ¡Es igual que una foto! Si yo calco una foto me sale un dibujo con perspectiva, y la cámara capta lo que la luz le tira, capta lo mismo que mi ojo. No puede ser de otra manera.
Jack Malloy:
Si, no se. Quizás no podemos entenderlo porque vivimos en esta época.
Lito:
No, no podemos entenderlo porque no somos aliens con otro sistema perceptivo. Hasta por ahí sin ojos.
Jack Malloy:
Y pero ¿que me decís de los frescos románicos? ¿Por qué dibujaban así? Dicen que los hacían desde la mirada divina.
Lito:
Cualquiera, no puede ser. Pasame el pico y la pala.
Jack Malloy:
¿Dónde están?
Lito:
Pensé que los tenías vos.
Jack Malloy:
¿¡DONDE ESTÁN!?
Lito:
Tranquilo, por ahí no los vemos, prendé otra vela.
Jack Malloy:
No están. Se cayeron al pozo del fondo.
Lito:
¿Cómo pudo pasar eso? ¿Y ahora como salimos de acá?
Jack Malloy:
¿Y si intentamos bajar por el pozo? ¿hasta donde llegará? A ver, tirá una moneda.

Lito saca una moneda de su bolsillo, va hasta el pozo y la tira. Esperan.

Jack Malloy:
No suena nada, es infinito. Tirá otra.

Lito tira otra moneda en el pozo.

Jack Malloy:
Sigue sin sonar. Es infinito.
Lito:
Vamos a tener que seguir cavando con las manos.
Jack Malloy:
Imposible.
Lito:
Tenemos que salir de acá, ya casi no nos queda comida.
Jack Malloy:
Vamos a morir acá adentro.
Lito:
No, vamos a romper esa pared con las manos, es cuestión de paciencia y de dejarnos las uñas largas.
Jack Malloy:
Bueno, dale.

Van a la salida obstruida de la cueva y siguen con la excavación en el hueco de la pared.

Lito:
Che, y ¿quién es este tipo Francastel?

metamorfosis leve

Primero está el niño, después el señor y al lado el gallo. Como en un cuadro, lloran en el viejo cementerio la misma tumba honda.
El señor dice: ¿por qué? El niño dice: No puedo hablar de eso, mamá no me deja. El gallo dice: Cooo.
Parados como los árboles velan en el silencio. No temen su propia muerte ni usan lágrimas, nada de eso. No demoran, no disfrutan.
El gallo y el niño miran en el silencio. El señor se sienta sobre la tierra seca y dice: ¿por qué?
El niño terrible le da la espalda y camina en pequeños círculos con las manos tomadas por detrás. El gallo baja la cabeza abruptamente. El señor, sin más salida, termina por usar lágrimas.
El pájaro intenta clavar ambos ojos en la tierra triste más no puede. El pequeño lo mira fijo al ojo más grande, y sin intentarlo es más triste que la tierra. El hombre ya se tumba espalda al suelo con cierta paz, las gotas ruedan por sus sienes y mojan su pelo en el silencio.
No te apures pintor, la noche va a estar ahí cuando vuelvas con tus pinceles y tu tela. Querés pintar un señor y un niño junto a ese gallo enlutado; y por eso van a estar cuando vuelvas, no te apures.

hoy como ayer ¡la plaga sobre sus inmundos castillos!

1) Esta obra literaria fue escrita por mi misma en otras épocas. Data exactamente del 26 de julio de 2006.
Pero como el total de mi obra artística y científica, cuenta con un nivel tal de actualidad que sigue rigiendo aún para nuestros tiempos.
Parece que el 2006 fue un buen año donde yo (y por extensión toda la humanidad) había entendido unas cosas, que más después pecando de mala memoria (el pecado de la mala memoria) olvidé.
Esta obra entonces pasa a cumplir una función específica, a nivel personal anque social:
La función de recordarnos que no tenemos que ir nunca más a la peluquería.
Espero les sea más útil que a mi, que evidentemente me enzaño en hacer cualquier cosa.
Vean en mi dolor, la consecuencia. El castigo, y me cito a mi misma en mi inolvidable y profunda obra ensayística sobre las teorías de Foucault:

"Aquí la alegoría de éste film: vivir realmente en un internado es la fantasía, porque la realidad dice otra cosa. Aceptamos la protección contra los lobos que están afuera sin preguntarnos quién nos puso en este bosque. Porque para esta libertad, para esta oferta floreciente de información al alcance de nuestras manos, tuvo que estar lo anterior y lo anterior. La fuerza explícita el poder despótico y visible, luego quien tenía el saber tenía el poder y ejercía la disciplina amenazante (porque ya conocíamos la fuerza), y ahora sí, la libertad porque ya conocimos la fuerza, ya entendimos que mejor mantener la disciplina. Lo entendimos en el alma, que ya fue encerrada. Liberar de nuevo los cuerpos, dejarlos decidir, el libre albedrío, con la seguridad, ahora si, de que las elecciones no van a poner en peligro la fuerza del poder."

Creo que está claro, el mensaje principal sería ¿quién dijo que las peluquerías están bien?. Liberémosnos de lo que nos conviene como ente humanidad, el capitalismo, las peluquerías, los peluqueros, cualquier forma de dominación, etc.
En el futuro probablemente esto de las peluquerías desaparezca, pero nadie se va a olvidar de la experiencia castrante que hemos sufrido. ¡Nadie!
O por lo menos yo no...
O por lo menos ese es mi plan...

2) A quien no le gusten las palabrotas no lea lo siguiente, porque tiene unas. Estaba muy enojada. Todavía estoy. El último párrafo me avergonzaría si no supiera certeramente que se trata de una obra de arte. (RATED P "porquería" por la Real Academy).

3) He aquí la obra per se, que en su momento supe titular con alto ingenio:

¡¡¡#%&(!*#!!!

Lo acompaño con esta obra de arte digital que yo mimsa llevé a cabo con el Corel Draw Professional 6.0 pro mediante la ténica del collage mixto que termina de graficar y cerrar la idea.

Si lo que yo quería era una buena excusa para usar mi motosierra, acá tengo una. Es tan buena que deja de ser excusa y pasa a ser razón fundamental. Estas personas me están pidiendo a gritos que las mate sin piedad a fuerza de run run! y traaaaaaaaa!.


Es que claro, claro claro claro, tontísima de mi, como puedo confiar en esas personas con mechas rubias, cortes modernos, crestas, mechas violetas, melenas “caoba rojizo”, mechones más largos, mechones mas cortos, mezclas poco sutiles entre rulos y lacio, mechas de todos los colores del arcoiris. ¿Qué pueden hacer de bueno ellos con mi cabello si se hacen esas mierdas en los de su propiedad? Es como cuando vas al dentista y tiene todos los dientes hechos asco.


¡¡¡Malditos peluqueros!!! ¡¿Es que nunca van a entender?! Si te digo que no me cortes el pelo corto, simplemente, NO ME CORTES EL PELO CORTO HIJO DE TU PUTA PUTA RECONTRA PUTA MADRE. ¿Por que insisten en cortes “con onda”, nucas hacia adentro, entresacados contraproducentes de volumen, rebajados a navaja rasposa? ¿Por qué? Si lo único que quiero ¡es que me lo cortes como yo te digo! Si acá es largo y acá es corto entonces no es al revés, ni es todo largo ni es todo corto. De hecho, ni siquiera soy tan terminante. Hasta acepto que se tomen licencias poéticas a aquellos que se consideran escultores capilares, artistas. Pero es inútil lo mismo.

Sí, se que mi pelo es difícil. Con cada uno que voy lo tengo que comentar, lo comentan. Cuanto pelo que tenés, me dice, y yo, si muchísimo, te saco volumen me dice, y yo, y si… Y cuando me quiero dar cuenta ya es muy tarde, y ellos, sea mujer o sea hombre, son como mi kriptonita, debilitan mi poder de reacción; me muestran al final el corte terminado poniendo orgullosos otro espejo para que también vea la mierda que me hicieron atrás y yo simplemente me quiero morir por dentro mientras les digo (con la voz suave a punto de quebrarse), sí sí está bien, buenísimo (solo para que dejen de meter YA MISMO sus sucias navajas en mi cabeza y retirarme urgente a llorar por la calle. Después llegar a mi casa e intentar solucionarlo tijera del costurero en mano, AHHH ¡¡que frustración, mierda!!).

Al principio, los más atentos tienen la gentileza de preguntar que quiero, el resto simplemente empuña con alevosía la tijera más cercana con la intención de arremeter de buenas a primeras. Y yo ahí interrumpo su rapto de hijadeputez con un, lo que quiero es… y ahí le explico (suelo notar una vibración de impaciencia de su parte ante la expresión de mis preferencias e indicaciones).

¿Será de dios que me hacen todo lo contrario? Todas las veces les digo, no me lo cortes corto, porque ya lo tuve corto y NO LO QUIERO TENER MAS CORTO. Y todas las veces, claro, me lo dejan corto. Como si nada hubiera pasado, como si YO no hubiera dicho nada, como si NADIE hubiera dicho nada. Esto es como cavar el túnel para escapar de la cárcel y que cada vez que estás por llegar afuera vienen y te lo llenan de tierra de nuevo. Frus tra ción. ¿Sabés lo que voy a hacer con mi cabeza de varoncito?, me voy a poner un pene desmotable y voy a salir a violarlos a todos. A ustedes, peluqueros hijos de sus viejas reventadas, las mas putas de todas, y ya que estamos a sus viejas putas y a todos sus familiares también. ¿Me querían varoncito? ¡Ahí me tienen varoncito! ¡Conchudos! Los voy a matar a todos con mi motosierra que está SEDIENTA de pelotudos.


Run run run! TRRRRAAAAAAAAAAA! splashhsplash TRAAAAAAK K K K!